Ficção - Sonhos

Ela estava na casa dele (chamemos-lhe Eva). 

E na casa dele estava toda a gente.

Era noite cerrada. 

A casa dele por alguma razão estava cheia, cheia de coisas por todo o lado, mal havia espaço para as pessoas passarem de uns sítios para os outros. Móveis em excesso, caixotes, roupa amontoada, objetos espalhados sem sentido. Tudo entupia. Ela não via, apenas sabia que era assim. Não passara do quarto dele e mesmo aí sentia-se afundada em roupa e objetos.

Lá estava ela mais uma vez no quarto dele... Passava lá muitas muitas noites. Ele deitado na cama a olhar para o teto ou para ela e a falar. Ela ao lado dele, a falar também. Falavam muito. Sobre muitas coisas. Sobre tudo. Sobre nada. Às vezes ficavam em silêncio. Bastava apenas a presença um do outro.

A noite foi passando, era longa. As horas foram correndo. Havia uma paz quente e descanso mental ali entre eles.

De repente, alguém subia. Era uma outra mulher. Ele ouvia-a a subir as escadas e não havia muito tempo... A sensação de urgência.  Eva encolhia-se para desaparecer. No chão, encostada à cama dele, tentava fechar os olhos e desaparecer. E desaparecia, ficava invisível. A mulher não a via (ou então via, mas ignorava) e dizia qualquer coisa ao homem. Tinham uma breve conversa e ela voltava a sair. Ele tinha de sair. Tinha de ir lá abaixo.

Eva era então encaminhada para um pequeno quarto contíguo ao quarto principal, onde aí sim a tralha era absurda (uma espécie de closet desorganizado?), onde tudo o que não servia era empurrado para aquele compartimento. Ela mal tinha espaço para estar ali. Mas ali ficava até ordem dele, ia esperar ali até que subisse. 

O tempo passava e ela ia ouvindo vozes lá em baixo. Estavam mais pessoas do que Eva pensava. Pela porta entreaberta conseguia ouvir a voz grave de um homem. Seria o irmão? Esse ser que era um mistério? As vozes riam e falavam. Passou-se algum tempo, ele não iria voltar certamente. Ela sai então do "closet" para o quarto principal e espreita pela janela. Conhece aquelas ruas. Então é ali que ele mora!

Eva sai pela janela, mesmo estando descalça. Está no segundo piso, mas tem alguma agilidade e força, e consegue descer. Corre um bocado pela rua abaixo. Sente-se uma espécie de ladra e invasora. Continua a correr. Depois olha para trás novamente. Se calhar estava a mais. 

Mensagens "amazónicas"

 Hoje o meu miúdo mais velho manda-me a seguinte mensagem:

"O jeff manda bezos"

😂😂😂😂😂

Ficção - parte 1 - O sangue

17 agosto

São 2h da manhã. Não consigo dormir mais uma vez e vou ao wc. Olho-me ao espelho para ver se a minha cara revela o ar da minha alma cansada. Não revela. Às vezes nem sei como.

O meu ar é de sono sim, mas curiosamente tenho apenas um ar de menina de cara lavada. Gosto deste meu ar. Adoro maquilhar-me, mas há algo em mim quando acordo de manhã (embora agora não esteja a ver-me depois de uma noite bem dormida): um ar limpo, a pele que parece ainda reconchuda talvez do descanso da noite, antes de se deixar abater com o resto do dia. Gosto deste meu ar "limpo" de menina tanto quanto gosto do meu ar mais trabalhado de modo a realçar olhos e outras partes do rosto. Volto para a cama. Rebolo ali até de manhã, vou vendo a luz forte lá de fora a crescer cada vez mais. São horas de levantar. Ainda bem.

Estou agora na rua. Vejo-me mais uma vez no reflexo de uma vitrine. Confesso que adoro fazê-lo mas apenas quando me sinto bonita. E estou bonita. Tenho apanhado algum sol nos meus passeios e já não estou tão pálida, o cabelo está super comprido e aquece-me as costas de onde escorrem milhares de gotas de suor. Aproximo-me do meu reflexo e reparo nos meus olhos bonitos, tento perceber o que é que os outros verão quando olham para mim. 

Não vêem nada. Ninguém vê o que não deixamos.

Neste momento só vêem cansaço e algum mau humor. Os meus olhos meigos e simpáticos continuam ali. Tal como o meu coração que pinga sangue profusamente. 

É curioso como ninguém vê, como disfarço bem, o que me faz pensar em todos aqueles a quem o mesmo acontece, a quem segue e sorri mesmo nos dias difíceis. Mas ninguém vê não (felizmente, acho) aquela poça de sangue que se criou atrás de mim, a cauda do sangue que escorre do meu coração para a barriga, pernas e depois para o chão. É como uma sombra. Segue-me agora para todo o lado. Convivo com ela.

Há dias em que convivo melhor, tento esquecer (e oh se eu sou boa no treino para isso), outros dias em que convivo francamente mal.

Eu e a minha sombra de sangue. 

Que poético, não é?

O poema

 (Conto 3)

E ela entrou na sala. Vestia um vestido simples. O cabelo comprido e castanho escuro tinha sido seco há minutos e esvoaçava ligeiramente ao pé da janela aberta que dava para uma colina verdejante. Estavam num apartamento pequeno durante apenas uns 3 dias, fim de semana prolongado. Daqueles fins de semana algures longe de tudo, em que só se ouve o silêncio e os grilos lá fora. Aqueles em que o calor aperta e o tempo pára.

Alheia a qualquer olhar ela parou em frente à janela e respirou o ar puro. Nada batia as flores e o verde à sua frente. A mente dela esvaziou-se e nada existia, apenas aquele impulso imperioso dos pulmões a respirar ar puro. Quase fechou os olhos... Adorava momentos de silêncio quase tanto como adorava o rebuliço de pessoas à sua volta, ou o som potente de música a tocar.

Silenciosamente como sempre, ele observava-a, sentado numa cadeira, parando o que estava a fazer. Não com apetite voraz. Mas como quem olha uma obra de arte, a absorver o modo como a franja lhe caía teimosamente sob o olho esquerdo, como o tecido do vestido lhe abraçava o contorno do rabo e das pernas, o modo como ela se movia lenta e pensativamente.

Ela sorriu então e lembrou-se das palavras dele um dia:

"Tu és um poema."

E era assim que ela se sentia sempre que ele a olhava silenciosamente daquele modo...

Ela seria sempre um poema, o poema dele.

O burro

 Vivo numa zona (meio) rural. Casas baixinhas, campo à volta, pessoas com hortas, descampados com oficinas de carros. Durante uns anos ouvia sempre um galo. De manhã lá cantava ele, felizmente não às 5 ou 6h da manhã.

Depois nunca mais ouvi o cantar do galo. Houve silêncio uns tempos. Agora oiço o zurrar de um burro. 

Ao início pensei que estava maluca. Um burro? Aqui perto? Mas de quem? Quem é que aqui precisa de um burro? Ouvia-o mais de manhã. 

Agora oiço de manhã, à tarde e à noite. Não tem horários o animal.

Faz-me sorrir.

É muito curioso. Um burro. (para que servirá ele?)

p.s. Faz-me lembrar um livro que li quando era teenager e que me fez verter lágrimas infinitas. O livro é lindo e comovente. Chama-se Memórias de Um Burro e era da Condessa de Ségur de quem li vários livros na altura. Recomendo muito a toda e qualquer alma sensível:
 https://www.travessa.pt/Artigo/Detalhe/memorias-de-um-burro/artigo/7DB561AA-C3D9-4440-BC60-355F740CEF24?srsltid=AfmBOoqGBoksoE-afRZxVMoAZOGvzTIT-JQQCscwQEEutYThH_USRFFV

Viver intensamente...

... como se fosse o nosso último dia.

Ultimamente tem-se ouvido muito isso, especialmente depois da morte de 2 jogadores de futebol conhecidos (um mais do que o outro). Não me vou alongar nesse assunto. No que vou pegar é nessa frase. Como se apenas na tragédia dos outros é que nos lembrássemos que a vida é para ser vivida ao máximo porque tudo pode acabar num piscar de olhos. 

Pode sim. Mas essa frase não cria também alguma ansiedade? Que stress só de pensar que todos os dias teria de fazer incrível e intenso porque a vida "são 2 dias". Ou que tenho de ir fazer a ronda à família e amigos e dar abraços como "se nunca mais fosse abraçar na vida". Ou ligar a toda a gente a dizer Gosto de Ti... Epa... 

O que vamos fazer mais? andar a 400km/h num carro porque até temos curiosidade? experimentar uns cogumelos porque ouvimos dizer que dá uma "trip incrível"? ir à China a correr porque talvez seja um sítio super improvável de ir? desgraçar-nos em restaurantes de topo porque nunca se sabe se podemos numa comer uma experiência gourmet de 500 euros? fazer bungie-jumping quando não temos vontade? sair todas as noites dançar?

Então, mas depois não nos vendem o slow living? Ou esse é só quando nos esquecemos que a vida é finita?

E se viver intensamente como se fosse o nosso último dia for apenas estar num sítio verde (claro...tinha de ser) a olhar para árvores e pássaros, comer uma simples refeição e deitarmo-nos numa cama de rede num alpendre a observar aquele mundo?

Ainda bem que não sabemos quando morremos, senão dava tudo em doido. 

Aproveitar a vida é fazer o que quisermos. Sem regras ou frases feitas.

Sabem o que fiz depois de ouvir a notícia dos jogadores? Fiquei de coração apertado pelas famílias deles, sobretudo pelos pais sim. Mas sabem o que fiz? Nada.

O meu repertório cresceu...

 ... e foi na escola, a ouvir miúdos cheios de sonhos e vontade de tocar.

Um dos grupos interpretou esta canção. Não a conhecia, confesso que gostei mais da versão deles do que da original. Era uma rapariga de 14 anos a cantar e soava de modo tão meigo e bonito. Que bonito que foi...

Não conhecia, mas deixo aqui: